LA PIEDRA MOVEDIZA
DE TANDIL
A
la palabra Tandil se le asignan diferentes significados, entre ellos
"piedra que late", "peñasco que palpita" o "piedra al
caer" que en lengua araucana hacen evidente referencia a la Piedra
Movediza. Hacia el año 1700 el padre Silvestre De Roxas pasó por la zona y
parece haber sido el primero que dio a conocer el nombre Tandil en un informe
al rey.
El
Fuerte Independencia, que dio origen al asentamiento que luego se transformara
en la ciudad de Tandil, fue fundado como avanzada de frontera contra el indio
el 4 de abril de 1823 por el gobernador de la Provincia de Buenos Aires,
Brigadier General Don Martín Rodríguez, hombre de extrema confianza de
Bernardino Rivadavia. La visión de Martín Rodríguez queda expresada cuando en
su comunicación al Gobierno Central decía en una de sus partes, refiriéndose al
pueblo que se delineaba junto a la fortaleza: "... será un día una ciudad
populosa y rica". Tandil creció como ciudad por la generosidad de la
naturaleza y el esfuerzo de sus habitantes, pero desde sus orígenes fue
mundialmente reconocida por la Piedra Movediza.
Más
referencias de antaño las constituyen viajeros como los extranjeros William Mac
Cann y Martin de Moussy. Mac Cann era un comerciante inglés que salió de Buenos
Aires el 29 de abril de 1847 y volvió el 11 de junio tras recorrer 200 leguas y
llegar hasta la Piedra Movediza. El viaje al sur incluyó el paso por Magdalena,
Chascomús, Dolores, Azul, Tapalqué y Tandil. El viajero inglés hizo
descripciones precisas sobre su paso por Azul, Tapalqué y Tandil. Sobre la
piedra decía:"Una persona un poco medrosa evitaría ponerse a su sombra por
temor a que una brisa precipitara su derrumbe". Toda la información
recabada durante el viaje fue publicada con el título "Dos mil millas a
caballo, a través de las Provincias Argentinas" por la editorial Smith,
Elder & Co. en dos tomos (Londres, 1853).
El
presidente Justo José de Urquiza contrató en 1855 al médico francés Jean
Antoine Victor Martin de Moussy (1810-1869) para realizar distintas
exploraciones por el territorio nacional. Durante 5 años recorrió 22.500
kilómetros y registró observaciones entre las que aparecía la Piedra Movediza,
a la cual describió en 1860: "Esta piedra gigantesca se halla en
equilibrio sobre el pedestal monolítico que la soporta por un péndulo estrecho
y redondeado que se adapta en una especie de muesca natural que deja, entre la
piedra y su sostén, un espacio vacío".
El
ingeniero Moog en 1867 tomó apuntes, realizó prolijos bocetos y describió a la
piedra como "un asombroso monumento".
También
en 1867 llegó a nuestro país contratado por la Universidad de Buenos Aires el
genovés Giovanni Ramorino, de 30 años y doctor en Ciencias de la Real
Universidad. Ramorino realizó diversos estudios para evaluar los campos y su
explotación económica integrando la agricultura a la ganadería. De paso por
Tandil y frente a la mole de granito imaginó erróneamente su génesis como
"un monolito artificialmente hecho, tal vez por los indios peruanos",
tal cual redactó en un informe del año 1874.
Otra
creencia, nunca confirmada, era la que daba cuenta de la supuesta intención de
Juan Manuel de Rosas de derribar la piedra utilizando bueyes o caballos. La
referencia figura en el libro Handbook of the River Plate (sexta edición) de
M.G. y E.T. Mulhall, impreso en Buenos Aires en el año 1882. Textualmente en la
página 88 aparece: "...when Rosas yoked 1.000 horses to displace it he was
unable to do so" es decir "...cuando Rosas juntó 1.000 caballos para
desplazarla le resultó imposible". La misma afirmación figura en la
geografía del Dr. Francisco Latzina manifestando que Rosas, ordenó, el hecho
"sin que el estúpido experimento diera resultado". No se recuerda en
Tandil ningún testimonio de vecinos que hubiesen presenciado tales supuestas
pruebas.
Hacia
1872 el estanciero Don Ramón Gómez permitía que el gaucho Jerónimo Solané
llevara a cabo dentro de su propiedad la actividad de curandero y
"santón", apodado el “Médico Dios” o “Tata Dios”.
El
Tata Dios pudo influir entre uno de los mayordomos de la estancia, quien
convocó a medio centenar de gauchos y anunció que el curandero predicaba haber
venido al mundo para proteger y otorgar felicidad a los nativos, pero que para
que se cumpliera el mandato divino era necesario matar a todos los masones y
extranjeros residentes en Tandil y zonas aledañas ya que todos los males
provenían de la cada vez mayor injerencia y dominio de los gringos.
Predijo
que en el lugar marcado por la Piedra Movediza, surgiría un nuevo pueblo donde
los integrantes del movimiento vivirían ricos y felices, es decir que creían
que la zona tenía propiedades mágicas. Protegidos por divisas punzó que
suponían los volverían inmunes a las balas, el grupo de gauchos fanatizados
irrumpió en el pueblo de Tandil al grito de “mueran los gringos y masones” y
comenzó a matar inmigrantes, liquidando a 37 de ellos. Esta masacre se la
recuerda como el peor crimen rural de la historia, donde por ejemplo,
degollaron a casi todos los integrantes de la familia Chapar (incluída una bebe
de 5 meses y una previa violación de una joven de 16 años). Los asesinos fueron
a buscar a Ramón Santamarina a la estancia Bella Vista, pero por circunstancias
sobre las que existen distintas versiones, Santamarina no se encontraba en el
lugar y salvó su vida.
Luego
de un enfrentamiento con la guardia nacional, varios de los integrantes del
grupo (incluido el convocante original) murieron. Solané, que no había
participado directamente de los hechos, fue encarcelado y asesinado en el
calabozo mientras esperaba declarar ante el juez.
Volviendo
a la familia Santamarina, por iniciativa de Ramón (hijo), y para preservar el
medio ambiente alrededor de la Piedra Movediza, afectado por la actividad de
los picapedreros, Don Ramón compra a Carlos Díaz y por ante el Escribano
Alberto Conze, los 36.000 m2 que encerraban a ese fenómeno de la naturaleza.
Luego transfiere esa propiedad a su hijo y éste, con fecha 24 de octubre de
1887 la dona al Municipio de Tandil.
Tan
identificada estaba la sociedad tandilense con la piedra que numerosas
instituciones, entre ellas el propio municipio, la incorporaron en su logo,
también muchísimos comercios, hoteles, clubes, canteras, fábricas, transportes
y emprendimientos culturales llevaron, y todavía llevan, la imagen y el nombre
de "La Movediza". El "Hotel de la Piedra Movediza" ocupaba
la esquina norte de lo que hoy es el cruce de las calles Pinto y 9 de Julio.
También un comercio ubicado en la esquina de Sarmiento y 9 de julio lucía una
réplica de importante tamaño. La imagen que sigue corresponde a una ficha de
las que se usaban como medio de pago a algunos canteristas, puede verse la
figura de la piedra y leerse "Cantera La Movediza" y
"Tandil".
Porrón
de gres de la Cervecería "La Movediza" de Alcido Henault.
Un
pintoresco y muy querido personaje de la ciudad llamado Juan Doufurnet y
conocido popularmente como "Pandereta", de oficio tapicero pero
también conocido por su afición a la música y a la forma alegre y extrovertida
en que se relacionaba con la gente y los niños en particular decía
premonitoriamente que "iba a morir el día que cayera la Piedra
Movediza". Y así fue, su corazón se detuvo el mismo día que la piedra
cayó, pasando así a formar parte de la historia misma de Tandil y sus
misterios.
Diversas
personalidades visitaron la Piedra Movediza: naturalistas de la talla del
Perito Francisco P. Moreno (quien al regreso de su viaje por la Patagonia
expresó: "En mi travesía desde Patagones, crucé por segunda vez el río
Colorado, y visité Bahía Blanca y Tandil, teniendo así ocasión de conocer en
este último punto la tan célebre piedra movediza") o Eduardo Ladislao
Holmberg (que viajó a Tandil en tres oportunidades durante los años 1881, 1882
y 1883 para realizar estudios científicos), el Dr. Carlos Pellegrini, el
Teniente General Julio A. Roca, escritores como Santiago de Estrada o el
español Vicente Blasco Ibañez y el Presidente de la Nación Dr. Luis Sáenz Peña.
El
escritor, docente y periodista Ricardo Rojas (16/09/1882-29/07/1957), que fuera
autor entre otras destacadas obras de "La victoria del hombre",
"La argentinidad" y "El santo de la espada", se encontraba
en Tandil justamente al momento de la caída de la Piedra Movediza el jueves 29
de febrero de 1912. Escribió la noticia para la edición del viernes 1ro. de marzo del diario La Nación,
describiendo los momentos posteriores al desastre y cómo la población recibió
el golpe que significó la pérdida de su icono. Rojas ya había estado con
anterioridad en Tandil, a fines del siglo XIX, y se había mostrado muy
interesado en observar y estudiar la Piedra Movediza. El trascendente
intelectual regresó años después a la ciudad ya que aquí estaba su novia y
futura esposa, Julieta Quinteros, y destinó algunos días para observar la
piedra ocurriendo coincidentemente la desgraciada caída. Llama poderosamente la
atención que el escritor pudiera elaborar en tan corto tiempo una crónica tan
brillante, se supone que parte de ella ya estaba escrita, y que rápidamente
pudo hacer telegrafiar a Buenos Aires para que se publicara al día siguiente y
de esa forma el mundo entero supiera del terrible acontecimiento. La Nación
tituló "Una catástrofe - La Piedra Movediza del Tandil".
El
trabajo de Rojas, La piedra muerta, fue también editado incluyendo diversas
fotos de la época y constituye un relato de inestimable valor. El texto está
disponible en la biblioteca del Instituto de Literatura Argentina de la
Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires.
Yo
estaba ayer en Tandil, cuando, al atardecer, el pueblo entero se conmovió al
rumor de que la piedra que dio fama y espíritu a la ciudad pampeana, habíase,
de pronto, derrumbado falda abajo del solio de misterio donde por tanto tiempo
la admiraron. El estupor de las grandes catástrofes colectivas, un estupor
incrédulo y fatal, cundió en el alma de la muchedumbre emocionada. Voló de
labio en labio la insólita noticia: deteníanse los transeúntes para
comunicarla; avisábanla desde sus puertas los vecinos; llevábanla con presteza,
invisibles agentes, hasta el suburbio de las quintas lejanas. El eco inesperado
de aquel pregón siniestro, repercutía de alma en alma con idéntico acento de
tribulación, de protesta, de asombro. Eran los mismos ecos que despierta en el
corazón de la sociedad, el robo de una obra célebre, la ruina de un edificio
ilustre, la muerte de un gran patricio convertido por la gloria y el tiempo en
numen de su pueblo, la brusca inquietud de los regicidios, el anuncio de los
flagelos inevitables. Y es que la piedra movediza era para el Tandil como su
lido para Venecia, como su torre para Pisa, como su golfo para Nápoles, como su
vega para Granada, como sus almenas para Avila, como su cerro para Montevideo,
como su bahía para Río, como su colina para Montmartre, como su floresta para
Tucumán. Era, quizá, más que todo ello ante la conciencia de aquel vecindario,
pues entre los rasgos de la naturaleza que dan fisonomía a las ciudades, la
piedra caída ayer, no era un espectáculo sino un misterio, no era un panorama
sino una presencia. Como tal lo sentían en su corazón todos los seres que hoy
deploran su inexplicable derrumbamiento: como un misterio desvanecido en la
sombra, como una presencia que ya no volveremos a contemplar jamás.
La
noche era inminente cuando cundió la noticia. Tras las cimas familiares el sol
hundióse en occidente, velando el anfiteatro que las sierras circundan y
definen, y el blanco caserío de la ciudad acongojada. Las azoteas se poblaron
de gente, fijos los ojos de ansia dolorosa, allá en la negra crestería de los
montes amados. Suele morir la tarde en este valle con una bella y desfallecida
dulzura, que tiene algo de melancolía, por el matiz sutil con que la luz se
esparce y decolora sobre el cielo sin nubes, de oro leve a un pálido violeta
que preanuncia la sombra. Brillaba tal ayer el cielo del crepúsculo, cuando el
gentío de las azoteas urbanas buscaba en el horizonte montañoso, la silueta de
la piedra adherente, que solía cortarse a contraluz sobre la tarde dorada, Hace
apenas dos tardes, volviendo de la serranía, la contemplara yo hacia la lejana
linde del pueblo, sobre su negro monte liminar, y habíaseme antojado, bajo la
alucinante perspectiva del anochecer, alguno de esos negros castillos roqueros,
que recuerdo haber visto, sobre el horizonte de las tardes, en la tierra
cristiana de Castilla. Buscábala el vecindario sobre su cerro, y al descubrir la
cima rasa, la pesadumbre de semejante verdad planeaba sobre el pueblo, como el
augurio de una enorme catástrofe, o como la catástrofe misma. Algunos se
negaban al testimonio de sus ojos; otros lo comprobaban con protesta; no pocos
partían en ese mismo instante, y a pesar de la noche inminente, camino de la
piedra, para cerciorarse mejor. Si el derrumbe era la obra de una mano
criminal, el pueblo pediría a las autoridades que se lo entregaran al autor,
para ajusticiarle cruelmente. Preguntaban algunos en su exaltación, el pedazo
de carne sacrílega que habría de tocarles en la venganza. Todos sentían como un
dolor religioso o filial. Yo mismo lo sentía: era la tierra de la patria
siniestramente mutilada en uno de sus mejores signos de misterio y belleza por
la mano invisible del Tiempo.
En
esa tensión de ánimo, partimos por el "camino de la Movediza", como
tradicionalmente llámase en el Tandil, a la ancha carretera que desde las
calles adoquinadas del pueblo, corre entre chacras y alfalfares, hasta el pie
del famoso monte. En el barrio del Hospital y la Estación, pasa por el camino
por una altísima y tenebrosa alameda, tan profunda de solemnidad a la hora
incierta del anochecer, que parece hecha para proteger lentos coloquios sobre
el amor, sobre la fatalidad, sobre la muerte, como que flota entre sus aceras
umbrosas y rumorosas, el sombrío encanto de los temerarios paisajes de Kubin.
Traspone después la carretera un pequeño puente blanco, que domina, entre
algunos asuces pensativos, rincones de romántica arboledas, y de sierras
lejanas. No aparecen, camino adelante, mejores cuadros que señalar, pues va el
camino media legua a la vera de los alambrados simétricos y horizontales de las
chacras pampeanas. Llegados al pie del monte es menester subirlo por un sendero
donde los peldaños de piedra rústica o labrada, escalonándose en sinuoso
faldeo, forman estribo alpestre. Una vez en la cumbre, el peregrino llega a la
ancha base de granito, donde se apoyaba la piedra oscilante. Es una torre
singular desde la cual se otea hacia el este y el sur, la dilatada extensión de
la pampa, mar verdadero ante esa atalaya. Es un belvedere espontáneo, que desde
el occidente hacia el norte, muestra la sucesión de canteras, de las serranías,
del pueblo blanco en el cercano valle. Es una gran roca cimera, plana y
articulada por el naciente por la escarpada senda del ascenso, y por el
poniente redonda, y escurridiza en brusca rampa hacia el inmediato precipicio.
Era esta leve sensación de abismo, lo que daba a la Movediza en su altura, una
evidencia de peligroso equilibrio, de inminente caída, tornando así más
emocionante el ya singular fenómeno de su animación.
Cuando
llegué hasta la sierra, llevado por el deseo de comprobar los rumores que
circulaban en la ciudad, era ya casi de noche. Una agitada muchedumbre
hormigueaba al pie del monte, se diseminaba por las cercanías, negreaba sobre
la cumbre, subía y bajaba por la escarpada senda. Oíanse las mismas apasionadas
parlerías que un momento antes por las azoteas y calles del pueblo: conjeturas,
noticias, lamentaciones, denuestos. Acababa de encontrar, por el camino,
coches, automóviles, bicicletas, caballos con tres peregrinos montados a escote
en la misma cabalgadura. Los que venían, daban voces a los que llegaban, al
cruzarse en la carretera: "¡ Rota, en dos pedazos!" "¡Se acabó
la Piedra !" Los que oían, continuaban, todavía incrédulos, hasta verla.
Flotaba en el aire una inquietud de fatalidad. La sombra del anochecer
impersonalizaba aún más aquella muchedumbre; velaba los rostros; acentuaba el
misterio de las actitudes y las voces. El gentío se renovaba: hombres, mujeres,
niños; obreros, señores; todos iban por la escarpada senda, en ascensión
acongojada, acesante, difícil. El vasto bloque semiobscuro del cerro, con aquel
penoso arrastre humano por su falda, asemejó, de pronto, lugar sagrado o sitio
fúnebre, rústico santuario en día de peregrinación, o uno de aquellos montes
santificados por el fervor popular en las tierras propicias del Oriente. Y
cuando yo también llegué a la cumbre, y me cercioré de que la piedra faltaba, y
la espié yacente y rota en su precipicio, recién caída como en una tumba,
comprendí toda la honda emoción de aquella muchedumbre que aquilataba de
congojas humanas el impávido misterio de la naturaleza, y elevando mi propia
emoción hasta las alturas del ensueño, recordé otras piedras como ésta, que los
pueblos antiguos adoraron: piedras llamadas "de la verdad", piedras
llamadas "del destino"; las piedras de ordalía en cuyo movimiento los
sacerdotes escandinavos consultaban los designios del tiempo; draconianas
consagradas a la Serpiente y a la Luna, como aquella Otizoe de la Persia, que
aconsejaba a los magos en la elección de sus príncipes.
Me
ha tocado, como veis, la triste suerte de contemplar a la nuestra del Tandil,
un instante después de su derrumbamiento. Casualidad tan emocionante, se me
antoja un designio, dada mi propensión druídica, y me señala como un deber la
publicación de esta crónica. Yo veía en aquella piedra, uno de los mayores
signos de elección, entre tantos que la Providencia ha dispensado al territorio
de nuestra patria. Hubiera sido la Draconcia del Plata, hubiera sido nuestra
Otizoë, el día que todo el pueblo argentino, ya en posesión de su conciencia y
de su misión americana, hubiera podido rehallar en ella la secreta clave con
que se interpretaba sus movimientos, en la edad de los dioses y de los héroes.
Ignoro si los indios de la Pampa la hayan adorado. Quizá los hombres de la
sumergida Atlántida la conocieron, como afirma la Doctrina Esotérica respecto a
otras piedras animadas del viejo mundo, o a las ruinas ciclópeas de la Isla de
Pascua y de Tiahuanaco. En medio de nuestra época envilecida, el pueblo actual
de esta nación predestinada, nunca vio en ella sino un objeto de vanidad
municipal, o una curiosidad de turistas, o un lugar propicio para la propaganda
mercantil. Colocaban los visitantes en sus bases vidrios de vasos y botellas
rotas para que el leve movimiento de la enorme mole los hiciese crujir.
Tatuábanla con sus nombres y monogramas los inevitables cretinos, para que ella
prestara a tan pueril gloriola un poco de su eternidad. La profanaba con
abigarrados anuncios el desenfreno de los mercaderes, ya fuera este vendedor de
lociones contra la caída del cabello, o aquel fabricante de novísimas pócimas
para restaurar la precaria salud de los hombres. Hubo quien, temeroso del
pincel y la tinta efímera, esculpió a golpe de punchote y martillo, su nombre
perecedero sobre el granito de la base. Las autoridades de la nación, de la
provincia y de la comuna, los tres órdenes del estado, asistían indiferentes a
tanto exceso de inconsciencia, de barbarie, de sensualidad. Nunca oyeron las
voces que pedían para ella parques, seguridades y guardianes. ¡Antes no se
presentó un día cualquier sindicato europeo a comprarnos el cerro misterioso
para establecer cantera en él! Tan rendidores son aquellos montes de granito,
que un propietario de las inmediaciones se ha negado a vender el suyo, que es
pequeño, por tres millones de pesos. Ya veis si habría granito en el de la
Movediza, que es enorme, para dividendos y "comisiones", como los
políticos llaman, con refinado eufemismo, a las coimas del cohecho. Y estoy
seguro de que lo hubiesen vendido. ¿No hemos puesto, acaso, la patria toda en
pública subasta ante el mercado del mundo? Se me ocurre pensar si este
derrumbamiento de "la piedra sagrada", no será una venganza de
nuestros dioses, o el anuncio de un gran castigo sobre su pueblo.
Ya
sé que mis lectores se negarán a aceptar estas supersticiones. Seguramente se
negarán a aceptarlas hasta los que atribuyen virtud a las piedras preciosas, y
creen en el misterio de los astros y de las aguas bautismales. ¿Por qué
aceptáis que el ónice se halla bajo la influencia de Saturno, y la amatista de
Marte, y el ágata de Mercurio, y la turquesa de Venus, y el ópalo de la Luna?
¿Por qué vinculáis estas influencias secretas a los días de la semana, a los
signos del zodíaco, a la fecha de vuestro nacimiento, al nombre de vuestros
amores? La doctrina oculta que ligaba estas fuerzas en la compleja trama de la
vida, ha sobrevivido en el simbolismo mágico de las joyas; pero entre tantos
elementos olvidados o corrompidos de la verdad esotérica, debemos recordar que,
como las gemas, las piedras opacas también sustentaron símbolos o influencias
en la sabiduría y en las religiones arcaicas. Los pueblos de la edad divina lo
reconocieron. Las hubo que cambiaban de lugar como las que movieron Trophonio y
Agamedes, en Delfos, al son de su lira: los himnos prehoméricos han conservado
su recuerdo. Hubo las que seguían a los hombres o las que caían de sus murallas
al son de las trompas, como los libros bíblicos lo han referido. Las hubo
oscilantes, al modo de la nuestra, como la "clacha-brath" de los
celtas; las hubo que volvían a su lugar, como aquella de la Isla de Mona, según
el testimonio de Giraldus Cambremsis. Unas fueron pequeñas, otras enormes como
"la piedra colgante" de Salisbury Plain, monolito de 5O0 mil kilos.
De la nuestra se afirma que pesaba un millón; bien podía ser, pues, el amuleto
de un pueblo. La fuerza o numen que la sostenía la ha dejado caer y morir.
Preservémonos en ella. Si era misteriosa cuando oscilaba, no lo es menos ahora,
cuando yace, inanimada y rota en su abismo, como un cadáver en su tumba. Los
pensamientos de los hombres, buenos o malignos, son fuerzas de la tiniebla,
donde se genera el misterio del mundo. La Blavatsky cita una frase de Apolonio
de Rodas sobre cierto género de estas piedras oscilantes:
"Piedras
colocadas en la cima de un túmulo, y tan sensibles - dice - que se movían con
la mente’’.
Sin
duda os sorprenderá que insista sobra este aspecto esotérico del fenómeno que
ha terminado el último día de Febrero en el Tandil, o que ha cambiado
simplemente de forma. Pero lo hago porque no sé que la ciencia positiva ofrezca
sobre él nada más que conjeturas. Por otra parte, la geología y la
paleontología, son excelente camino para llegar a la frontera teosófica, a la
cual llegó de modo tan inesperado y genial nuestro Ameghino. La lenta acción
del fuego, del viento, de las aguas, en cataclismos brutales o lentos
aluviones, bien puede ser el modo de obrar de otras potencias ocultas sobre las
pesadas masas del orbe. Adviértase, desde luego, en el Tandil, la acción
externa de los elementos. Me he complacido durante días, en emocionantes paseos
por la pampa y la sierra, el imaginar la milenaria labor de los fuegos y de las
aguas, sobre la fisonomía de aquellos paisajes. La región orográfica del Tandil
es, desde luego, una isla geológica en nuestra pampa. Su serranía debió de ser,
en remotísimos siglos, una isla real, o una sucesión de peñascos sobre los
mares primordiales. Cataclismos posteriores determinaron la elevación
patagónica, probablemente sincrónica al hundimiento de la Atlántida en el
hemisferio norte, o de la Lemuria en el sur, que es quizá la Gundwana de los
geólogos. La existencia del mar en torno de aquellos cerros, puede conjeturarse
por el yacimiento de minas de arena a poca profundidad, y por uno que otro
fósil marino encontrado en las preciosas excavaciones de los pozos urbanos. De
este modo, la pampa que hoy rodea las sierras, parece perpetuar todavía, ante
los ojos del contemplador, la visión de los mares antiguos, en la inmensidad
solemne de su llanura. Abundan en la serranía grandes capas de bloques de
granito y gneis perpendiculares, denunciando la violencia de una subversión
anterior, sin duda producida por el fuego. Dan fe de estos cataclismos la
rotura de los terrenos y los fósiles encontrados en las minas de arena. Tal
cataclismo, debió arrojar al aire enormes bloques de granito, que volvieron
atraídos por la gravedad; a caer sobre las cumbres de aquel suelo plutónico. De
estos enormes bloques sueltos, está poblada la serranía tandilense, habiendo
algunos de forma y posición tan originales, como la piedra suelta y redonda
llamada El Centinela, o las que forman, en la falda de la Movediza, la
caprichosa gruta conocida por "La boca del diablo". Sobre tales cerros
han debido rodar y batir durante millones de años las ondas embravecidas de
aquel océano anterior a la cuenca de nuestro río de la Plata. Véase la huella
de tan viejas olas en la redondez que caracteriza a todas las piedras,
principalmente en el cerro de la Movediza. Esa lenta labor de las aguas,
pasando sobre la gran roca cimera, hoy redonda y caediza, sería el agente que
habría ido desgastando por su base a uno de los enormes bloques yacentes sobre
el cerro. Tanto y de tal modo lo desgastaron las aguas, que fueron reduciendo
la base al pequeño muñón chato y redondo que le servía de apoyo, según he
podido verlo, hoy que esa piedra ha caído. Así la enorme mole, antes quieta
como las otras, habría cobrado animación y movimiento, sobre ese punto de
casual equilibrio. El pequeño punto de apoyo, gastándose a través de
prolongadas edades, por la acción de las lluvias y de los vientos, por la
detrición de los vidrios rotos y las oscilaciones violentas a que la sometían
los turistas habría producido ayer el brusco derrumbamiento.
He
ahí la explicación racional, que con los datos de la ciencia y de propias
visiones sobre el paisaje, forjaba mi fantasía ante el desastre. Pero las
objeciones, racionales también, se alzaban en mi mente. La piedra Movediza de
Tandil, no era un fenómeno único en la tierra. Se habla de otras análogas.,
según lo he recordado, en Bretaña, Escandinavia, Irlanda, Persia, la India. Su
peligroso equilibrio, en alturas abruptas o planos de inminente caída, es
posición demasiado singular, para que viéndola repetida, la consideremos creada
por la ciega casualidad de los elementos. Su pie era un punto pequeño, tanto
que le permitía moverse; su apoyo era una piedra caediza y redonda. Viéndola se
admiraba su oscilación, pero también causaba asombro su equilibrio. Hace apenas
dos días, moviéndola yo mismo, la agité en demasía: creí que si continuaba
agitándola, podría voltearla, y retrocedí espantado ante el peligro. Las
personas que me acompañaban, dos amables vecinos del Tandil, me aseguraron que
tal peligro era ilusorio; que ni los bueyes de Rosas, según la tradición más o
menos apócrifa; ni diez peones de las canteras, juntos, habían podido forzarla.
Me acordaba, en efecto, que hace doce años, cuando la visité por primera vez,
me pareciera inmóvil, y apenas si se me reveló su ligera oscilación, por el
levísimo crujido de los cristales puestos en su base. Y es que la piedra no era
propiamente sensible a la fuerza, sino a cierto mañoso impulso en el cual era
menester ayudarse con la misma gravitación de la mole. Entonces cobraba una
oscilación pasmosa y asaz visible. Su cuerpo no era tampoco sensible en toda la
masa: había puntos en que resistía, absolutamente inmóvil, a la fuerza más
poderosa. Me atrevería a decir que no era sensible, en realidad, sino a quien
la tocaba en cierto punto de la sinuosa arista inferior que miraba hacia el
sudoeste. Los tandilenses, que la conocían, pueden ratificar este aserto. Así
impulsada la piedra, comenzaba a animarse de una creciente oscilación, como si
un resorte elástico o magnético la sostuviera por la base. No producía el
efecto de una masa en equilibrio por razón de la gravedad. Inquietaba más bien,
como si fuese la evidencia de una fuerza terrestre desconocida.
Tal
sentimiento se vigorizaba por la reflexión. Si era un fenómeno común en
equilibrio, asombra desde luego que no se hubiese roto en tantas vicisitudes
como sufrió. Un rayo había caído sobre ella, hace más de ochenta años, según la
tradición regional; rayo tan formidable, que en su extremo más largo le rompió
un trozo de tres o cuatro metros cúbicos, y hendió el monte de falda a falda,
abriendo en el granito de la base una grieta de diez centímetros de ancho.
Cerrada esta hendidura con porlan, no se reparaba mayormente en ella; pero una
vez caída la piedra, he podido comprobar la importancia de la avería en anchor
y hondura, y lo que es más grave aun, que la grieta pasa por el punto mismo de
la base, advirtiéndose, a veinte centímetros, en la línea del eje, un agujero
que ha sido quizá el punto de penetración de la descarga eléctrica. Ahora bien:
¿cómo se explica que habiendo perdido la masa un trozo tan importante no se
desequilibrara; y que habiendo sufrido esa rotura en un punto de apoyo tan
delicado, no se desplomara la piedra, ni perdiera su sensibilidad? La movediza
sufrió, además, la acción de temblores que suelen repercutir en aquella sierra
por simpatía con la región andina; y los formidables vientos pamperos que la
han soplado durante siglos desde el sudeste, parte desfavorable por la apertura
del ámbito, y por la inclinación de la piedra toda afectaba hacia el rumbo
opuesto; y ha sufrido la piedra, en fin, la constante convulsión del aire y del
monte, por el frecuente estampido de dinamita y pólvora, en la labor de las
canteras vecinas. Se dirá, sin duda, que tales causas reunidas, trabajando la
base de la piedra, la han desgastado hasta hacerla caer en un instante sobre su
abismo, en el instante cuyo cronista me ha tocado ser. Pero no. Ha caído la
piedra entre las 5 y 6 de la tarde, en un minuto cuya precisión se ignora, pues
nadie la vio caer, a pesar de que suele ser la hora preferida por los turistas.
Ha caído en un día sereno, de buena temperatura, sin accidentes sísmicos o
meteóricos en las regiones próximas. Si hubiese caído por simple desequilibrio,
la mole con el muñón de la base y con el millón de kilos que se le asigna por
peso, hubiera rayado el granito o el musgo de la piedra inclinada y redonda que
le servía de sustentáculo. La he examinado prolijamente, y no he encentrado
rastro alguno, a pesar de que el agudo pie debía ser tan duro que ha resistido
siglos a su movimiento y a su peso, y de que el granito es tan sensible al roce
que la roca muestra en su declive, hasta las paralelas estrías de la lluvia,
según lo patentizan sus fotografías más divulgadas. Esto hace suponer que la
piedra se habría desprendido sin rozar la base, lo cual requiere el salto. Y la
hipótesis del salto se corrobora por haber botado a cincuenta metros sobre la
falda del cerro, y no al primer estribo, donde solían caer las astillas de
vidrio que resbalaban del eje; y por haber botado con violencia y de cabeza
sobre las otras rocas, pues se ha descoronado, cayendo el bloque superior a
mayor distancia, casi al pie de la sierra. Descontado la sospecha de un
atentado voluntario, que las mismas autoridades del Tandil se han encargado de
desautorizar por medio de la prensa, pues no se encuentra huella alguna de
explosivos ni de palanca, no nos queda sino el aceptar que nuestra piedra
oscilante ha caído de un modo tan misterioso como fue su equilibrio: así la he
contemplado yo, descoronada en su tumba, con la parte inferior vuelta hacia la
cima de su viejo solio, desde donde su base ahora finge, por uno y otro lado
del eje, las alas onduladas, triangulares, gigantescas, de una gran águila
herida.
Vuelvo,
pues, al concluir esta crónica, tan dilatada por su propio asunto, al mismo
sentimiento de veneración con que la comenzara. Tengo sobre la mesa en que
escribo un pequeño trozo de la piedra sagrada, amuleto civil, cósmica gema. No
sé si me sugieren estos sentimientos, el signo de elección que yo intuía para
nuestra tierra en su misterio, o la emoción de fatalidad colectiva que la
muchedumbre tandileña revelaba, cuando la viera, acongojada, ayer, sobre el
monte de la catástrofe. "¡ Pensar que hace dos días estuve aquí con ella !
"-exclamaba una voz anónima ante la desolación de su solio trocado en
túmulo, bajo el cielo ya anochecido. La piedra estaba muerta, y sugería al amor
de las almas sencillas las cosas que decimos ante las tumbas, como si
quisiéramos, ante el abismo de la muerte, asirnos a la sombra, vana también, de
nuestros sueños. La esfinge, no ya de nuestras frágiles vidas, sino del mundo y
de los seres todos, se alzó desde el silencio de las pampas, ante mi alma,
también asida de dolor y de amor, a la piadosa sombra de sus sueños. La Luna
era la esfinge que se elevaba desde el silencio oceánico de las pampas. Era una
luna tempranera de estío, una luna lírica, una luna redonda y pálida. Parecía
que llegaba, solemne y callada como la Isis antigua, a asistir a aquella
tragedia de los hombres, y de la Tierra misma, pobre morada de los hombres.
Hasta las propias piedras iban a perecer; pero la muchedumbre seguía
hormigueando, afanosa, allá en los ásperos flancos de la sierra negra. Yo
estaba sobre la roca que fuera el solio de nuestra Draconcia desconocida y
sagrada, la piedra oscilante de la Serpiente y de la Luna, y sentía el rumor de
la muchedumbre en su flanco y el silencio de la eternidad en su altura. Una
emoción atávica y sacerdotal me humedecía los ojos de lágrimas y me preñaba de
alientos el pecho. Ante aquella evidencia total de la muerte, la quimera de
ideal y de amor obstinábase en mi alma; cuando, de pronto, hipnotizado ante la
cara impávida de la Luna, vi que mi alma emprendía, ella también, su vuelo de
ilusión a las estrellas, sintiendo abrirse desde sus hombros icáreos, hasta el
meridión y el septentrión, como dos formidables alas, las dos mitades de la
noche.
La
leyenda de Mini:
Cuenta
la antigua tradición que el Cacique Tandil al quebrantar una ley religiosa de
la tribu, provocó una sublevación en la que intervino la que era su esposa, una
bella india llamada Mini.
Vencidos
los sublevados, el cacique ordenó que todos ellos fueran atados a una gran
piedra en la cumbre de un cerro y lacerados hasta la muerte. La inmolación de
Mini fue cuando la luna se alzaba y en aquel mismo instante se oyó un trueno
que fue rodando sobre las sierras como una amenaza sombría.
Tandil,
despavorido, vio que la piedra donde había sido atada Mini cobraba un leve
balanceo mientras la india clamaba: "Ay Tandil... mi muerte conmoverá a la
montaña y tus ojos verán mi corazón latiendo en este peñasco...!!
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