LA CRIPTA. POESÍA.

LA CRIPTA. POESÍA.

Máximo Zegarra Blanco.

El alma es la cripta de los idilios y era altar del amor cuando me amabas "a tajo abierto" y omnibulabas mi mente y me contaminabas, con tus encantos, el corazón.

Explosivo era tu amor, dinamitero, nitroglicerinoso tus besos, no obstante, las leyes de paraísos, de alcobas y lechos.

Fuimos jóvenes y valía todo lo que cocinabas, aperitivos, sobremesas, pisos y debajo escaleras, los escandaletes lujuriosos contranatura que reprueba el clero, empero; en secreto pecan o la gargantalomía tuya, frenética, angurrienta.

Te valía un "ajo" las recomendaciones medioambientales de la ONU y mientras yo anduviese de tour en tus labios, mamas y montes, me importaba otro "ajo" las imprecaciones del papa y en noches vacías de luna, fenómenos paranormales electromagnetizaban la cama, sentimientos zombies desnudaban mis sueños y tú danzabas "belleza espectral", en un show íntimo de magia negra y vudú. no dormíamos así los envidios amenazacen traerse abajo el edén.

fuimos traslúcidos, creo o inocentes, puros.

Sin embargo; si la memoria no me traiciona cómo tú...sabes. la memoria es el baúl de la vida o el desván de la muerte. extrasensoriales lamentos sacuden mis recuerdos con pesadillas ardientes. Veo mis penas levitando en sus hombros tu felicidad y la mía, en un cortejo nupcial fúnebre disipándose en la aurora. Me arrastro de silente deudo implorando pésames y los QEPD el amor yerto, de súbito desaparecen y desconsolado retorno a la cripta dónde me sepultó tu adiós.

Enero 3021. Lima Perú.