LOS LUNES CON LUCHO

LOS LUNES CON LUCHO

LUIS MANUEL LÓPEZ FARFÁN 

APOLOGÉTICO EN FAVOR DE MIS AMIGOS

A no dudar, tanto la poesía como la prosa son continuidades maravillosas. Indetenibles. Los textos que leerán hoy los extraje de mis amigos literatos. Es una sorpresa inesperada. No les he pedido autorización, de manera que a priori me excuso. Quedé  admirado al acercarme a sus libros o perfiles en las redes sociales: descubrí verdaderos filones de sabiduría.

Ellos me acompañan lunes a lunes aportando sus sorprendentes y admirados comentarios. Me prestan su apoyo en la tarea de entregar algo de cultura literaria. Es el homenaje de este modesto rinconcito que pretende ¡iluso! desentrañar el monólogo secreto de las palabras.

Tratar de seleccionar este conjunto de imágenes dadas sus variadas temáticas, no ha sido tarea fácil: ocurrió luego de deleitosas lecturas. Fue como abrír cuantiosas puertas. En su interior encontré lo inesperado: buriladas fantasías y sesudas prosas.  Entreveo que los escribientes están en la búsqueda de hallar, dentro de la subjetividad propia de sus creaciones, el latido propio: aquel que lo identificará a la hora de las valoraciones. Ya algunos de ellos traen en su aljaba reconocimientos internacionales.

Las celdillas de mi cabeza recuerdan las innúmeras tachas, borrones, líneas bifurcadas y palabras superpuestas bosquejadas --en sus primeros borradores-- por consagrados y antologizados poetas. Estaban esculpiendo su esencia. Es una delicia observar cómo lo que era un aparente galimatías iba perfilándose poco a poco hasta alcanzar la luz: el poema o texto terminado.

Pues de la misma manera lo viven los dieciséis amigos creadores; su indetenible talento y mucha perseverancia, aunado a una metódica formación cultural, culminan --de verdad-- envidiables escritos. Ustedes lo constatarán.

   

Los escritores forman un club de curiosos: son netos buscadores de instantes. En su diario caminar o en algún viaje o enfrente de una taza de solitario café, están a la caza de textos originales. Su mente está pensando no en los frescos racimos terrenales o disquisiciones farragosas: sino en la densidad de las palabras.

Amigos, estos compendiados poemas y prosas están embargados de intimidad: sus finos hilados, sus arabescos entramados y su aguzada sensibilidad están aquí. Recibámosla y hagámosla caminar con nosotros. Seamos sus lectores. Los escribieron buscando, como almas sensibles, que los querramos más.

Estoy seguro que nos contarán en que circunstancia fueron creadas. En agradecimiento, compartamos. ¡Que los cuatro vientos los conozcan! 

Van en orden alfabético.

ASTETE, SISSI

SERÉ TU ESTRELLA  "...tiraré al mar esos recuerdos tristes..."

Aunque no pueda tenerte conmigo / yo siempre estaré a tu lado. / Seré el aire que respiras / el Sol que te ilumina / la lluvia que cae sobre tu cuerpo / la Luna que alumbra tu hogar. / Sere una estrella, aquella que cada noche / ...¡Tú sales a mirar! / ....APRENDÍ:  Aprendí a estar feliz con el Sol / a bailar bajo la lluvia / a esperar a este amor / que no sé cuando volverá / pero lo siento tan cerca / y lo mejor de todo / es que no dudo de su amor. / Llego el momento de escapar / de este remolino de emociones / que me lleva a la tristeza / y me ata a la soledad. / Llego el momento de partir / dejaré la maleta de tristezas / dejaré la casa vacía / dejaré mis sueños rotos en un cajón / tiraré al mar esos recuerdos tristes. / ya no viviré para ti / pense en renunciar a la vida / deje de creer en el amor /  pero hoy / ¡He decidido vivir! 

BADUELL, RICARDO   (Barcelona- España)

LA LITERATURA CONSIDERADA COMO UN HURACÁN  "... pues no es el contenido sino el entorno de la literatura el que provee de material..."

Como todo o casi todo, la literatura tiene un interior y un exterior. Aquél sería el contenido de las obras: ficción, personajes, lenguaje, pensamiento. Éste, lo que las rodea: la vida literaria, el mundo editorial, el comercio de libros, la fama de los autores. Con el desarrollo de las comunicaciones y el eclipse de la critica  es lo último lo que por lo general ocupa el primer plano en la atención del público, pues no es el contenido sino el entorno de la literatura el que provee de material más adecuado a los medios: las novedades más evidentes no son las ideas, los cambios de matiz en los puntos de vista o el efecto de procedimientos y técnicas literarias más o menos novedosas, sino las publicaciones, las presentaciones, los ingresos, los festivales y hasta las conferencias, es decir, la socialización bajo todas sus formas del quehacer literario, cuyo objetivo desde un principio es, por otra parte,   producir noticia a propósito de una actividad difícil de transformar en espectáculo, como lo prueban casi todas las películas basadas en biografías de escritores, con su insistencia en todo lo que rodea su trabajo sin causarlo, lo que cierra el circuito o completa el ciclo, de donde viene la imagen inicial del ciclón ...".            

CASTILLO LINCH, ALEX.

H U E S O  "... hueso que solo quiere vivir el presente..."

Soy un hueso pálido amargo / rudo sin alma ni amor / liviano de color y sopor / nervioso... Y de àrido sabor. / Hueso indiferente inconsciente / hueso latente impotente / hueso que solo quiere / vivir el presente. / Duro blanco imperfecto / de sabrosa carne huérfano / hueso de pulso mundano / ¡Cuándo me olvido que soy humano! / Soy un palpitar óseo / del quebranto raro / hueso ...Ruego cristalino / ¡Oscuro y de sesos malos! / Un calcáreo adoquín / de masa de festín / Su fantasma de hueso / ¡Y el ánima de mi esqueleto! / Hueso de flecos arteros / cáncer de calcio liviano / mudo de trajes sin migas / fiel hortaliza de tizas / ¡Desnudo de piel y huraño! / ¡Ah! Hueso roído y prensado / harina de luna invertida. / ¡Ay! Hueso... Hueso de grano de sol desolado / médula cautiva. ¡De tibia y medida!

COLLAO ALVA, PERCY ANTONIO

EL AMOR ES BELLO  "... Caminando por toda la quebrada reíamos a más no poder..."

Aquella tarde,  /  que pasamos  /  cogidos de la mano,  /

bajo " El puente de los suspiros"  /  el dia, me sonrió  /

el aire, mi rubor disimuló.  / Todo se convirtió  /  en lo

más hermoso  /  para mí  /  cuando rozando  /  tus labios

con los míos  /  me dijiste sonriendo:   /  eres MI SOL .../

Caminando  /  por toda la quebrada  /  reíamos a más no poder  /

en la arena, nos sentamos.   /   Ambos nos quitamos  /  los 

zapatos, las medias;   /   tu ropa cayó:   /   y en bikini, me

abrazaste   /   mirándonos a los ojos,  /   me dijiste: mi amor   /

yo te dije: mi señora,   /   con un beso, respondiste   /  sin

palabras: ¡Sí, mi amor!  

   

CHIANTARETTO, ELSA MARTA (Argentina)  "... se hicieron uno en la pasión..."

Recorría suavemente su cuerpo / que olía a jazmines y rosas. / La piel suave y tersa enloquecía sus sentidos / las manos inquietas,  / hicieron nido en sus pechos / de nácar y terciopelo. / Descendió por la espalda / beso su nuca / los besos de fuego encendían la pasión / y la sintió moverse entre sus manos, / palomas que volaban libremente / recorriendo hasta su alma. / El deseo se desató, / mientras murmuraba su nombre, / sintió / que el cuerpo se abría para él, / como lo hacen en las mañanas tibias / las flores maduras y cuajadas de rocío. / Mirándola profundamente / se hicieron uno en la pasión.  

GARCÍA GONZALO

ESAS LUCES    "Esta canción la escribí al parque de mi barrio. Una vez llegué como de costumbre y no encontré bancas donde sentarme. Los árboles que daban sombra, habían sido cortados a la mitad, dando la sensación de cuerpos mutilados, sangrantes. Mi indignación fue tal que dije: Ya se está despidiendo el sol".

Era una vez en el verano, que un árbol cayó  /  destrozaron mis glorietas y ni un grito se escuchó  /  ya el parque está podado ya mi barrio superó  /  y yo llevo mis semillas para darles más color  /  siempre ahí sentados solo los abuelitos al sol  /  y los vecinos mirando uno que otro stone  /  cada vez que puedo dejo trabajar al hormigón  /  si mueren que mueran solos, no los pises por favor  /  más de un  tipo enfermó, conocí un nuevo amor,  /  el loco Tito está flaquito y Jack trabajo no encontró,  /  mi semilla está creciendo, todos están ya de buen humor ...  /  no, no la podes; no, no la cortes, que es de ella esta canción.  /  Esas luces ... ya se está despidiendo el sol.          

MEDINA YCOCHEA, ALEJANDRO

QUISIERA NO HABERTE PEDIDO PAN  "... hubo un tiempo que fuimos viento, sol y sonrisas festivas..."

Quisiera no haberte pedido pan para mi hambre / Comerme en soledad mi pobreza y mi invierno escarchado / Cubrirme, aunque fuera, de harapos zurcidos con venas y arterias / Y no vestirme en el shopping materialista de elevadores eléctricos / Donde luego de desarmar mis dientes y vestir mis verguenzas... / Me dejaste encloacado, desnudo y más hambriento. / Yo sí hubiese querido ser el pincel que ilustrara tus sueños / Haberte sido viento arrullando tus tempestades para darte sosiego / Quisiera haberte inventado unas flores, unos besos, una sonrisa / Quisiera haberte sacado como colorida mariposa de tu capullo / Enseñarte, que no es la joya, sino la mujer que la luce / Y complicarme en las complicaciones de tu vida / Porque hubo un tiempo que fuimos viento, sol y sonrisas festivas / En que confiamos nuestros latidos a un solo miocardio / Un tiempo cuando creí en tus palabras, en los hombres y en Dios / en que fui todo, con casi nada / y enrollé el futuro en un papiro en mi bolsillo / Sí, hubo un tiempo cuando dejé de sentir el crudo frío / Y tu voz cálida era una monedita de oro soleando el cielo.

OCAÑA, JULIO CÉSAR  ( México)

NO ME MOLESTES  "... también yo me estoy cayendo a pedazos..."

Tras la ventana llueve. Yo leo y tomo café y leo mi libro a sorbos. Disfruto cada palabra, a sorbos. Acaso sea éste uno de mis momentos más felices (casi tan feliz como hacer el amor contigo, a sorbos, cuando afuera, tras la ventana, llueve). El mundo, en algún lugar, se cae  a pedazos. "¿No harás nada para evitarlo?", me susurra una voz hueca. "No", le digo a esa voz, entre sorbos, no puedo evitarlo; también yo me estoy cayendo a pedazos. O tal vez me canse ya de intentar que el mundo no se derrumbe, o quizás lo olvide. Mas tarde --puede ser--, más tarde recordaré cómo se hace para evitar que el mundo se desmorone. Entretanto, ¿te pido un favor? No me molestes si me vez leyendo a sorbos. Como sea, ambos caeremos a pedazos. Tu también, voz, algún dia caerás. ¿O debo decir: "callarás"? La voz hueca no responde y me deja en paz, tomando café y leyendo a sorbos, mientras afuera, el mundo, en algún lugar, se cae a pedazos...         

SALAS, CLARA  (Arequipa)

¡COMPLETAMENTE VIVO!  "... el que se atreve a pintar un día gris..."

Es feliz / el que se acepta tal como es / el que encuentra gracia en sí mismo y en los demás / el que disfruta la polifónica, / el que lee, estudia, descifra, interpreta / el que explora, / el que camina lento cuando lleva prisa. / Es feliz / el que construye su amor propio / el que se deja ayudar / el que se transforma en amo de la moral / el que acepta nuevos caminos / el que cambia de marcha / el que se atreve a pintar un día gris. / Es feliz el que comparte lo que no le sobra / el que ayuda sin esperar nada a cambio / el que escucha con amor / el que responde a su vocación / el que sabe como celebrar / el que se siente amado por lo que es... / Es feliz el que conversa con quien no conoce, el que acepta una pasión y su remolino de emociones, / esas que regresan el brillo a los ojos / esas que restauran corazones rotos, / el que sueña en grande... /....¡Es feliz el que se siente completamente vivo¡    

SAN, CAROLA (México)

MURIENDO LENTO  "... Que detengan los pájaros sus vuelos..."

Ya sabemos que vino la muerte, / la sentimos muy de madrugada. / Qué triste los últimos días, / en que su alma estuvo acongojada. / Me voy de paseo -dijiste- / ¡La muerte me avisó! / ¡Bendita muerte! / Oportuna que llegaste / tu despedida, un tormento me causó. / Pienso que este salón es demasiado chico / eso a nadie le importa.../ La muerte danza alrededor de la muerte, / de las flores, / de los cirios. / Se escucha su risa burlona / a través del llanto de los vivos. / Qué detengan los pájaros sus vuelos. / Las flores pierdan su aroma. / Que el cielo a través de la lluvia/ demuestren que estamos de duelo. / Todo alrededor parece vivo / solo ella ya ha muerto. / Todo alrededor parece digno / ¡oh, madre! tu recuerdo ya es eterno.

SÁNCHEZ, ADAM

ROCÍOS DE AUSENCIA  "... Oh piedras huérfanas del mar..."

Desciende el sol / desde su nave de consuelos / Y bebe un río de nubes / que suspiran al mar de la lejanía. / Y acá en la tierra / el sol tiene su agonía / entre almas exhaustas que visten de doliente noche al día. / Un tumulto de vanas ilusiones / gritan de dolor e incertidumbre / desde los estivales recovecos / del alma / ¡Oh piedras del tiempo! / Guijarros de luna / que entre hojas lucífugas / gimen lamiendo / la hiel del día / Oh piedras huérfanas del mar / sin ustedes / la tierra sería carne ilusa / de auroras moribundas / caídas en su paleozoica llanura / clamando pronta sepultura / En los ojos del sol / la humanidad ya no se mira / Y hasta los vientos sollozan / cuando la noche cae / y solo rocíos de ausencia / la luna transpira / Y entonces el mundo duerme / y otra vez / bajo el árbol de vesperales sueños / silencios y soledades / en geométrica mansedumbre / pueblan la tierra.

SÁNCHEZ, KEN

DE SU NOVELA "PECADO"  "... y agua fresca del cercano río..."

Amada mía / ¿Qué haría de mi vida? / Si tú me faltaras, / si tú me olvidaras, / si tú me dejaras..., / me mataría / junto con el deseo de vivir. / ¿Cómo quieres que me quede? / Si tú eres la flor que más adoro, / si tu eres la vida que da vida a mi vida, / si tu eres alegría de mi alma, / si tu eres dulzura de mi mirada. / Dime amada mía / ¿Qué  hago con este pedazo de vida? .../ Dime mi amada, / si llegara a perderte. / Qué sería de mi vida sin ti, / sin aquella flor de encanto, / flor de mis desvaríos,  / si tu eres la alegría de los pájaros / y sonrisa de los jardines / y agua fresca del cercano río, / te amo porque te amo, / porque eres la estrella de mis ojos / y la dulzura de mi corazón / y el remedio de mis males / y consuelo de mi dolor / y sonrisa de mis noches desoladas, / eres tu el amor, / ni con la muerte morirá.

SOTO GAMARRA, ISAAC

VIEJO ÁRBOL  " ... hablará en el idioma del viento. Escúchalo en contrito silencio..."

Si tu razón y tu corazón / se encuentran / con caminos / llenos de escombros / ¡No desesperes! / Al intuir negros presagios / Abrázate al árbol / Aquel màs añoso, leñoso. / Ese que ofrece su piel desgarrada / Por el inclemente tiempo. / Ese con arrugas más pronunciadas. / ¿Sabes, que cuånto más senil más /  brotará su sabiduría?, te / hablará en el idioma del viento. / Escúchalo en contrito silencio, / Porque ese árbol, con la carga / de sus años, ha sufrido y gozado / Las clemencias e inclemencias / de las borrascas de las estaciones. / Y él, estoico, enhiesto  / Y casi en plácida mudez / Aún con sus ramas resquebrajadas,  / Ha cobijado: / Secretos del amor / Infamias del dolor / Sueños y ensueños / de corazones enamorados. / Esos encuentros y desencuentros / han rasgado su cetrina piel. / Desangrado la savia que la sustenta. / Y él así, / Aún / Sigue en pie.

URIBE, GEORGE FRANKLIN

HOMBRE QUE ESCRIBE UNA CARTA DE AMOR EN PLENA CUARENTENA POR MAGDALENA.  "... es porque en mi cantar de cantares tú existes, compañera..."

Es tu amor compañera, / mi única frontera / son tus ojos / mi única primavera. / Tus cautivas manos / de alondra dormida  en la ramita de mis brazos / un dulce pedacito de patria / Si mis labios / pronuncian un te extraño / un te adoro / un te amo de veras / es porque en mi cantar de cantares / Tú existes, compañera / Mientras la noche avanza a lo lejos / Es tu amor mi única frontera / tu boca, / franquicia misteriosa / para mis besos endiosados / Tu cuerpo: caza sutil / para los reyes rojos apasionados / Si mis ojos y mis labios / pronuncian un te extraño / un te amo / un vuelve pronto de a de veras: / es porque en mi cantar / de cantares / tú existes, compañera / Y de alguna callada manera, / en este exilio / como una apátrida lumbrera, / tan solo y sin ti:  Tu nostálgico corazón es mi segunda patria, compañera... / Y, en la distancia, codo a codo, como una coraza / como una radiante trinchera: Es tu amor mi única frontera.

VENTURA ABARCA, EDUARDO

LOS LIBROS QUE TE DEBO  "... observando en silencio las manoseadas y amarillentas paginas de los libros..."

Querida hija: 

Ayer paseaba como siempre, luego del almuerzo, por la librería El Virrey. Está en el Centro de Lima y su diseño me es sumamente placentero porque su piso es de madera. Desde que ingreso cada paso que doy hace crujir las tablas. Enfrentarte a un sin fin de libros es muy emocionante, ya que pronto visualizas toda clase de temas que te van seduciendo, unos más que otros se lucen llamativos, interesantes, ¡yo sé que me entiendes!  Lo visité para elegirte un libro. A este tiempo de pausa en nuestras vidas lo he denominado "Los libros que te debo"; quiero ofrecerte las obras que leí: una suerte de amistad o compañía que tuve. Fueron buenos años cariño --décadas de los noventa-- me sumergía en cada historia y disfrutaba siempre el seguir "enganchado" con otra más. Me congregaba cada semana en la avenida La Colmena, junto a feligreses que consumían sus tardes observando en silencio las manoseadas y amarillentas páginas de los libros, de esos mudos y enigmáticos seres inanimados esperando que algún parroquiano sucumbiese a sus encantos. Elegí en la librería, a Don Ricardo Palma por ser un clásico de oro. Es finísimo y a la vez pícaro y con elegante sentido del humor. Te enviaré un libro cada mes. Nos permitirá seguir en contacto y recorrer juntos la historia que formo parte de mi coto privado y  de mi vida intelectual.  Te quiero muchísimo, siempre estas en mis oraciones. Tu papá Eduardo.

VILLACORTA FLORES, ALDO

COMO MI TIERRA, ASÍ SOY  "... son jacarandosas tonadas como el murmullo del río..."

Es mi carácter indómito, / como las vertientes laderas / de los collados que me vieron nacer; / es mi corazón de acero puro, / forjado en frígida altura / al fragor de la siembra y la cosecha, / de subir y bajar sus callecitas empedradas. / Carismático soy, como el imán, / porque de esas piedras yo nací; / y no son solo las palmas, / las que simbolizan mi saber, / Amante como su Sol brillante y abrasador, / naciente en lo alto de Huancapeti / y de rojo crepuscular su atardecer /  para fundirme luego, en el océano de tu amor. / Entono siempre mis cantos, / que no son lamentos, / son jacarandosas tonadas / como el murmullo del río Santiago, /  de arrebatador manar. / Soy un cholo aijino. / Con honor, orgullo y dignidad.