ESCRITURA UNO

CONGLOMERADO CULTURAL PERÚ INTERNACIONAL & HACEDORES LITERARIOS INTERNACIONAL 

Aula literaria virtual internacional -Cátedra Lambayeque-Perú Internacional 

EJERCICIO #194-2024 DE IMAGEN GENERATRIZ DE ESCRITURA

Por la ruta de Huidobro-Vallejo-Paz y Joyce 

LOS CINCO PRIMEROS PUESTOS

PRIMER PUESTO

CÁRCELES DE COLOR Y CARNE

Nelly Herrera – Argentina-/19,2

Hacedora Literaria Neocreacionista

La cansada e ingrávida primavera es un ocaso inmóvil, anclado en la sombra de un recuerdo muerto justo, antes que el cuitado verano me abra sus puertas desvencijadas. ¡Amor! Eres apenas un azul petrificado, prisionero de un tiempo estático, de un mundo resollando en el lienzo de un abismo intangible. ¡Ay yo! Esta manía de percibirme eterno crepúsculo escoriado, soy un sueño atrapado en la trampa de un marco despechado arrastrándome hacia el hondo corazón de tus brazos andando lento hacia los gélidos féretros de mordisqueadas promesas. “Lo toco, y aun así no siento más que el frío del lienzo. Sus brazos me envuelven, pero entre nosotros hay un  terco silencio, una distancia que no sé si puedo atravesar. Él es tan real y tan irreal al mismo tiempo, aferrado en una reposo que no se desintegra, en un mar que jamás atrapa la orilla. ¿Qué lo retiene ahí, en esa prisión de color? Yo me acerco, quiero extirparlo de sus lindes, darle el peso de la carne, el calor de mis latidos. Pero sus manos son sombras; cada vez que creo sentirlas, se desvanecen, y me quedo abrazando apenas una ilusión. Quiero balbucear que lo espero aquí, que este abrazo es un pacto, aunque me castigue al anhelo, aunque me pierda en la fragilidad de tocar lo que nunca será mío. Cierro los ojos y me pregunto si alguna vez él podrá sentirme como yo lo siento, si verá que no soy su prisión, sino su única puerta al mundo. Pero el marco se cierra sobre él, sobre nosotros. Cada vez que nos unimos, soy yo quien queda fuera, y él, cautivo en su calma. ¿Podrá oír mi voz atravesando el lienzo? ¿O soy solo un sueño que lo roza y desaparece? (El amor se hace, mañana, tarde y noche)”.  La realidad muere a puñaladas en la quietud de un trazo hecho de acuarela, de sangre y carnes recluidas en el torso inmutable de un óleo atracado en su celda de monólogos eviscerados, como es la suma de todos nuestros contorsionados atardeceres sin corchetes ni paréntesis. Por allí anda media docena de buitres merodeando la carne fermentada del silencio, (NHN c'est fini), golpeando la respiración de todos los boquetes negros de la noche. (Como si eyaculara de cada grieta de este óleo daliniano anda soltando sus letras una canción sensiblera, …♫…♪…♬♩♪♫… Que el tiempo que duro nuestro amor /Tú me hiciste feliz / Y en mi adiós, te deseo lo mejor /Pero estés donde estés/ Nunca voy a olvidarte …♫…♪…♬♩♪♫…-C. Castro- entonces siento el calor de tu sangre y el crepitar de mis huesos en la frialdad de un abrazo imposible) . Con todas las corcovas insensible juntas voy gateando por la rampa del destierro sin retroceso. Esta cárcel de color y carne es una lágrima escarlata chorreando de una siesta de alimañas degolladas. Me duele el arropo de esta vieja ilusión que está envenenando por doquier el dibujo frígido de un cuadro descansando en el silencio de nuestros secretos deseos.

Imagen recogida del internet